A palo medicado

Belchior enlouqueceu.
Igual a mim.
Não sou incrível como ele.
Mas também tenho alguns anos de América do Sul:
24 de Brasil, 8 de Colômbia.

Eu também posso desaparecer.
Como Belchior.
Posso me desesperar.
Gritar em português, espanhol, inglês e esperanto.

Eu também quero cortar a carne.
Não a dos outros.
A minha. A própria.

Minha moda não é de 76.
É de 93.
Também ando descontente.
Não gosto de blues. Não conheço tangos argentinos.
Só conheço Tang.
Mas também tenho o direito de fugir.

Talvez, se tivessem dopado o Belchior,
ele ainda estaria aqui.
Igual a mim, que sigo.

Belchior tinha medo dos outros.
Eu tenho medo de mim.